Sun 22 Jan
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una poesia non ancora scritta
mi esce dalle orecchie, sbuca
nella savana dei miei capelli,
balla salta selvaggia battendo
i piedi sul tamburo della testa…
ma è una poesia per te, per te
sola, e allora non ci sta, si
sbriciola, diventa forfora. è
l’unico prurito che mi resta.
—questa poesia non c’è, non ha titolo (2012)
